os galhardetes e o galo de barcelos

2005 foi um ano gigantesco. ninguém ainda deu por nada, mas aposto que teve muito mais que 364 dias. balanço positivo (muito positivo até, apesar de eu não ter muito jeito para balanços e tender a deixar-me influenciar pela noite anterior, que foi boa, diga-se de passagem) nem o facto de os três empregos me terem roubado o direito a férias (ando mesmo a morrer por uns dias) e respectivos subsidios o diminuem.

Assim, os galhardetes vão para as CocoRosie, para o Antony e para os Arcade Fire, por esta ou por qualquer outra ordem. Vão para a Vera Drake e, óbvio, para o Tim Burton com a deliciosa Noiva Cadáver (eu também queria que ele ficasse com as duas). Vai para o Beco das Sardinheiras porque o que é preciso é não confundir o género humano com o Manuel Germano.

Vai para a casa da parede verde, trabalhada das dez às duas da manhã com suor e lágrimas, recentemente re-baptizada casa do P.O.V.O. (obviamente contra minha vontade, que sou burguesa) pelos descobridores de catan (o jogo do ano, sem dúvida alguma) que descobriram também que mi casa es su casa e até já me presentearam com um galo de barcelos para a porta do frigorífico, infelizmente um dos que não parte apesar das inúmeras tentativas (minhas e da Adília que até era uma caxineira mas que agora já tem gosto requintado).

O prémio maior deste ano vai para (suspense!) para os descobridores de catan (os verdadeiros, os que todas as noites aparecem para o café e para a cerveja) e que este ano me ajudaram a conquistar alguns sonhos. sejam sempre bem vindos.

Este ano, enorme e delicioso, tem ainda direito a um mega-giga-prémio especial que vai para a minha irmã mais velha (e já agora para o cunhadinho), que me ofereceu a meio do ano, um João de 3750g que tem umas bochechas que deixa logo claro que é meu sobrinho.

venha 2006!

silêncio... no hay banda

o silêncio pode dizer muitas coisas. pode contar muitas histórias. é com grande pesar que informo que não é este o caso. O meu silêncio diz apenas que o meu presente de natal, o meu grande presente de natal (não substimando nenhum dos recebidos na passada semana) ainda está para vir. Aquele pelo qual passei horas com o telefone colado à orelha e uma tarde numa estação dos correios em plena época natalícia (ainda vou escrever uma tese, um dia, sobre a intíma relação entre a depressão portuguesa e as estantes das estações dos correios - para quem não as frequenta, recomenda-se uma visita com objectivo altamente cultural - mil e uma estantes entre as quais nos obrigam a ziguezaguear na esperança de chegar a uma balcão de atendimento, preenchidas com a obra completa do Paulo Coelho arrumada de forma alternada com o "Osho da Vida", "O Livro da Mulher", "O Livro dos Bonsai" e o "Conheça-se a Si Próprio em Dois Segundos e Meio" e já estou a desconversar.
Dizia eu, antes de me entrar pela arte do mal dizer, que apesar de tudo os CTT tiveram a capacidade de bater outras formas de comunicação como dois meses de telefonemas e cinco e-mails e entregar a minha carta (não registada, embora devesse) em menos de uma semana e, desta forma, realizar o meu grande sonho dos últimos tempos - CONSEGUI FALAR COM UM SENHOR CLIX!
e agora já só vão demorar 6 semanas (pelo menos, dizem-me na carta) a atender o meu pedido e dotar a casa da parede verde com internet!
com sorte, vou receber o meu presente de natal vestido de folar da páscoa e nessa altura prometo ser assídua. até lá...

Doem-me os caminhos fáceis. o trabalhar-cansar, televisão-dormir. acordar.
Há gente que vivia comigo e que hoje sobrevive. se arrasta sobre a crise o casamento o frio ou o calor as avarias do carros as dores das costas.
Quando morrerem com 96 anos, calmamente durante o sono (se não se engasgarem no tédio até aí, o que é provavel que essa gente é dura) espero que alguém lhes escreva como epitáfio:

Sr Fulaninho de Tal
sobreviveu-se a si próprio a maior parte da sua vida!

polegar direito

anda-me tudo preso nos dedos.
agora foi um hamster preto (bem podia ter sido um rato do esgoto que para mim era o mesmo que eu não gosto destes bichos mas por causa do raio da profissão que me saiu na rifa não posso subir para as cadeiras e conhaque é conhaque - se isto fosse lá em casa apresentava-o à Adília e viamos quem morde quem!) com dentes amarelos (é por causa da dieta, pelo menos é que vem nos livros que eu de roedores só sei que transmitem doenças como o caraças e aviso de rajada que consultas só com o livro aberto à minha frente) que a dona acha que está doente e não acho (e espero sinceramente que não esteja, pela minha saúdinha) porque quem morde assim, com esta força, só pode sofrer de ruindade!
e o puto do dedo a escorrer sangue, o polegar direito (por azar o mesmo que o monstro de ontem se lembrou de morder) - vai já lavar os dedos, já dizia a tia Camila, tia muito tia de Cascais e eu com cinco anos e uma mosca esmagada na mão, ela enojada e eu orgulhosa da minha presa - quales dedos é que eu lavo?
e eu agora a lavar os dedos todos, a esfregar a mão toda com clorhexidina não vá o bicho sofrer de uma dessas oses maradas que não venha no livro.
e já são nove e meia e nunca mais são dez para eu ir para casa para tu me morderes também, mas nas costas

noite mal dormida ou o prenuncio de outra coisa

não se importa-se que eu me desligue um bocadinho, pois não? pode apagar a luz e as buzinhas dos carros (apagar mesmo, erase, delete)? ou será pedir muito?
é que dormi muito mal esta noite. más horas em que um monstro antigo rosnou a noite inteira debaixo da cama e já nem me lembro quando o atirei lá para baixo.
este sol frio de esplanada pede que eu feche o coração um bocadinho e esta luz não deixa (eu que nunca dormi uma sesta na vida, que fingia que dormia na casa dos avós só para não ter de ouvir a bruxa resmungar, que durante oito horas colei os olhos à janela enquanto atravessei o atlantico a ouvir a senhora do lado a suspirar ritmadamente o seu medo de aviões, eu que não vou conseguir dormir agora que precisava tanto de desligar por culpa de um monstro que mal o despertador tocou se calou para não ser apanhado pela luz da janela).
ainda tentei acender a lanterna que guardo para estas noites na mesinha de cabeceira mas mal estiquei o braço o macaco mordeu-me o polegar (agora já não se vê mas na altura doeu como o diabo)
mas não se preocupe que já liguei para o meu homem-anti-monstros-esquecidos-escondidos-debaixo-da-cama cujo número trago religiosamente colado ao frigorífico com iman (mesmo ao lado do número do homem do gás e do senhor-clix (esse que um dia enfio debaixo da cama com os outros e chamo alguém para o abater)) e ele vai lá logo à noite tratar desse e dos outros todos que andam com ele lá por baixo enroscados no cotão, sempre à coca para me atacarem. e vamos beber um vinho tinto que a minha mãe deixou-me deixou este fim de semana (aposto que já o tinha previsto) e comer queijo e rir bem alto e dançar aos saltos em cima da cama (coisa que é pior do que criptonite para eles) e vou dormir como um anjinho que não sou.
entretanto, se não se importa, apagava-me mesmo um bocadinho, será que dá com o botão?

a casa da parede verde tem chuva no telhado da janela do quarto de manhã bem cedo quando ainda me posso enroscar no edredon de penas de aves sem gripe.

tem chuva antes do telemóvel gritar alvorada e o gato soltar um miau de felicidade por já ser hora de deitar mais um vaso ao chão.

hoje acordei como o gato

como um dia alguém me disse, se a chuva fosse minha, mandava-a cair. como quem toca piano

o cinzeiro já está demasiado cheio para me aguentar.
a cat power já cá canta e pede-me nesta voz de tarde de chuva que não saia ainda. que acenda mais um cigarro e encoste a cadeira para trás. cansa-me esta mulher. pega-me esta morrinha de faltar à vida e ficar por aqui até os dedos estarem demasiado frios e estalarem. dedo médio preso ao R do teclado. (acendo mais um só mais um) esta casa ex-casa está demasiado vazia para o que aqui vivi. (lembras-te de como a lua entrava descarada pelas janelas da sala?)

lembro-me de não voltar a não-lugares que já foram. porque não me lembrei antes?

sofro de uma dor aguda que começa logo ali abaixo do estomago e depois me ataca costas acima até irradiar no olho esquerdo na altura exacta em que me cruzo com elas. elas que são sempre mulheres de quem gosto mulheres deliciosamente imperfeitas e pequenas de quem só não gosto mais porque gasto-me de amores por ti. de quem só gostaria mais se gostasse de raparigas e não houvesses tu para me fazer mudar de ideias.
não sou ciumenta de natureza, sou-o de ocasião
e eu que não te amo por esse teu coração grande demais por prolapso da válvula mitral de causa genética que ama toda a gente, ao desbarato,
eu que te amo por outra razões que não vêem agora à baila, tratarei de cozer-te as asas às costas quando me disseres que queres voar

apresentação

a parede verde, que não é só virtual, que é muito pouco virtual (felizmente), que me fez correr todas as lojas de tinta da cidade e arredores, que me forçou a arrancar um papel de parede pavoroso e estuque à espátula, que fez de mim uma verdadeira mestre de obras, que ainda precisava de mais uma demão, e que tem sol nos domingo de ressaca pela tarde, APRESENTA-SE

a amiga é a Adília, the house cat

histéricotipos

F E L I C I D A D E
imagens definidas de felicidade com uma casa no suburbio como pano de fundo. imagens imaculadamente desenhadas a vender o sonho da felicidade como se vende a banha da cobra. hollywood, anúncios promocionais a mascaras a corpos a esteriótipos copos martinis meias de seda. unhas vermelho escuro.

fel e cidade
fotografias apenas de pequeníssimos momentos montados em estúdio e ensaiados à exaustão.


o NÃO às olheiras unhas encravadas dores de alma de corpo roupa para lavar estender arrumar velhice demência lágrimas paridas de peles vermelhas vergonhas carro sem gasolina mau hálito de manhã

homens musculados que compram flores casam com mulheres que acordam maquilhadas e têm filhos que lavam os dentes 5 vezes por dia

eu, que não acordo maquilhada senão com a da noite anterior que por cansaço perguiça sono mimo não tiro, que não vou receber flores mais logo, que ando farta deste mundo de iludências que aparudem demais, vou para casa lavar-me do mundo num chuveiro que brota água quente com incerteza e fazer o jantar para quem me merece

le petit prince

Reencontrei-me com este por uma curva de uma vida. Uma Amiga que em mudanças se cruzou com o livro com dedicatória (à qual, por coincidênciaou não, não era alheia) e o devolveu.

Li-o pela primeira vez quando tinha 10 anos.

Sinto que perdi demasiado tempo até o reler...

mas talvez tenha regressado apenas na altura Exacta.

"- Bom dia - disse o principezinho.
- Bom dia - disse o comerciante.
Era um comerciante de pílulas para matar a sede. Toma-se uma por semana e não se tem necessidade de beber.
- Por que vendes isso? - perguntou o principezinho.
- É uma grande economia de tempo - respondeu o comerciante. - Os peritos fizeram os cálculos. Poupam-se cinquenta e três minutos por semana.
- E que se faz nesses cinquenta e três minutos?
- Faz-se op que se quiser...
«Eu», disse o principezinho de si para si, «se tivesse cinquenta e três minutos à minha disposição, ia a pé, devagarinho, até alguma fonte...»"

"O Principezinho", Saint-Exupéry

o número verde

o número verde da clix tem mais de 5 minutos de espera para atendimento ao cliente. eu-cliente. eu-cliente em mudanças a precisar de levar o computador para a casa da parede-verde que lhe grita a ausência e os senhores clix que gozam comigo e com ela. os senhores clix que têm atendimento 24 horas por dia, sempre com 5 ou mais minutos de espera ao som de uma música capaz de fazer desistir qualquer ouvinte. os senhores clix que até aposto que foram passar a tarde ao shopping (porque está a chover e já não há esplanadas) que sabem que ninguém aguenta 5 ou mais muitos mais minutos ao som do Kenny G ou do que quer que seja aquilo que me obrigam a ouvir só para avisar que já mudei de casa há um mês e que abandonei um pobre computador e um cinzeiro numa outra já fria e sem sofás para aconchegar enquanto telefono para a clix, que ainda vai demorar 6 semanas a fazer a tranferência, a partir do momento em que eu conseguir que os senhores clix voltem das compras e me atendam a merda do telefone!

...

2 horas, 6 tentativas, uma das quais com 15 mensagens de por favor aguarde, atenderemos a sua chamada tão brevemente quanto possível a cada 2 minutos, dou-me por vencida!
volto a tentar lá para as 11 da noite, quando os shoppings fecharem e rezo bem ALTO para que os senhores clix tenham o bom senso de não aproveitarem a noite para uma qualquer sessão de cinema tardio!

Irresistible

"if every angel is terrible
why do you welcome them?"
Coco Rosie

aos pés da minha cama, de uma das minhas camas, ou melhor, da mais minha das minhas camas, vivem um farol e um carvalho.
a mais minha das minhas camas vive num quarto nú de paredes impecávelmente brancas numa aldeia onde costuma haver flores na minha sala.
só lá durmo muito amiúde. em noites que pedem o silêncio daquelas paredes, a ausência do ruídos das gentes dos carros das fábricas ou do meu amor a compartilha outra cama.

SOFRO-ME DE INSÓNIAS nestas noites. como poderia eu dormir e deixar por escutar as sombras da árvores no vento e na luz? fecho os olhos forçados mas sei que ali, naquele lugar mudo e ventoso, todas as formas são fictícias, todos os monstros saltam à noite de árvores em árvore, os cães uivam e mil pequenos bichos tomam formas e cores só perceptiveis por olhos semi-cerrados, por baixo de edredons, colados à janela.
SOFRO-ME por insónias em noites deste silêncio esclarecedor

hoje começo a vender cãosultas por outras bandas.

o meu patrão não mas deixa dar

Insónia

Continuo na mesma. Há duas horas na cama e ainda só sei como brincam com o vento as sombras na parede do quarto.
Alguém devia apagar as luzes todas do mundo. lua apagada. tudo escuro até qualquer lembrança de cor desaparecer. até o cérebro desistir de resistir.

Amanhã nunca é outro dia.
Merda para a pedra que me entrou no sapato depois do almoço e que ainda não deixou de doer no pé com esta dor que nunca é física e antes fosse.

Afinal não estou aqui sozinha. Há um bicho verde a tentar partilhar a almofada comigo. O mais provável é esta almofada já ser a dele e eu a intrusa. à quanto tempo não durmo neste quarto? O bicho verde desfoca-se ensonado para a lente da fotografia. Resmunga contra o flash a zumbir só com as asas e voa para debaixo da cama onde sabe que eu não vou, por guardar por essas bandas os monstros do dia a dia. (e eu que só queria levar a fotografia para mostrar na cidade com quem divido a minha cama nas noite de vento na terrinha)

Os dois comprimidos começam finalmente a pesar nas palpebras.
Vou apagar o azul da caneta.

...

vou ter saudades de ver o mar todos os dias . . .

terra do mar

Hoje despeço-me da Caxina (como diz a rapariga que dá uma mão cá no sítio).
Caxinas que não vem no dicionário nem no wikipédia que sabe tudo. Caxinas que é um enclave de pescadores e marinheiros e viúvas e onde todas as pessoas são velhas e se vestem de velhas vestidas de preto. Onde as crianças ainda brincam na rua e dizem palavrões alto e bom som com a inocência de quem não está a dizer nada de mal.
Caxinas mesmo ao lado da Póvoa onde eu passei alguns verões com a avó e onde tinhamos uma barraca na praia de lona azul e branco onde guardavamos um saco enorme de conchas e pás e baldes para brincar na areia e onde fui ao cinema ao ar livre pela primeira vez. Caxinas que não tem nada a ver com a Póvoa ou com Vila do Conde e que tem limites bem definidos que não são ruas nem placas mas o baço do olhares e o queimado das peles (em contraste com os bronzeados das peles dos vizinhos).
Caxinas do senhor João a quem não tenho de dizer nada para me trazer o café cheio, a tratar-me por tu sem maldade. A dona Conceição sempre doce, sempre rouca que até já foi ao médico da privada que disse que tinha que fazer uma laringoscopia mas que era caro e por isso continua agarrada aos rebuçados Dr Bayard. A Ana que não gosta de ajudar no café mas que não tem outra hipótese porque nasceu por cá e só tem descanso na hora dos morangos com açucar.
Caxinas dos pescadores sentados o dia inteiro na marginal arranjada à moda da Póvoa com os olhos mergulhados no mar, com as mãos embrulhadas uma na outra, preparados para aguentar o dia inteiro, só dispostos a voltar para casa depois do sol posto, só depois do dia de trabalho que não há. Vestidos de preto de luto pela vida que já lhes morreu. Saudosos dos dias no mar e na esperança que o olhar os leve outra vez para a faina porque não sabem outra coisa. Não sabem viver em terra.
Caxinas dos meus clientes. Todos doces e educados. Todos atenciosos. Os que ainda antes de entrar pedem desculpa por cheirarem a peixe e a suor, com olhar triste por ter de ser assim. O Carlitos, que tem 12 anos e tem o pai sempre embarcado, e que é muito bom aluno e que gosta de dizer palavras dificeis e que ajuda a mãe na lota e que quando for grande e acabar a escola também quer ser pescador. As famílias de mulheres que vêem aos magotes 5 numa confusão total e que pedem para pesar na balança da entrada com risos de miúdas de 60 anos. A rapariga que me dá uma mão e que se pudesse tirava o curso de hotelaria porque o que gosta mesmo é de servir à mesa, ela que até serviu no Meridien do Porto, mas que agora não dá que este dinheiro pouco faz-lhe falta.
A esta Caxina a que se algum dia voltar será por eles, enclave maldito.

A rapariga que me dá uma mão cá no sítio diz-me que a melhor maneira de sair de Caxinas é cortar sempre à direita. e que não me esqueça dela

sexta-feira à noite

Uma das coisas que eu detesto em trabalhar longe de casa é que quando chega a hora de sair (às 8pm) é uma pica dos diabos e só me apetece um martini e um sonzinho na aparelhagem e dançar pela sala... e quando chego a casa, depois de uma hora de viagem pela nacional, só me apetece aquecer uns restos para jantar e aterrar no sofá!

por falar em leituras

Há uma velhota que mora lá em casa que é viciada na leitura. Passa o dia inteiro a ler. Lê de tudo. Já leu o "Diário de Anne Frank", "A Floresta", Os Maias", "Uma Aventura em Lisboa" (e muitas outras aventuras) a "Poesia Completa de Manuel Alegre" e a "Manhã Submersa". Lê o "Y" sempre que o apanha. Por vezes, quando se esquece que livro estava a ler, dá uma leitura rápida no livro de Fisiologia Humana que uma das netas deixou aberto em cima da mesa.
Quando alguém comenta seus extraordinários hábitos de leitura ela responde "eu sou como o joão: faço o que me mandam, como o que dão"

"As Duas Sereias"

Devo andar noutro mundo porque só descobri agora que o Halloween está aí à porta.
Não que seja fan destes estrangeirismos (por mim nem tinha escrito "fan" mas agora já está) e quanto a máscaras já basta ter de a vestir todos os dias para trabalhar!

Fui, já recomposta da neura e ainda ansiosa para ver o que em casa me espera, tomar um café para queimar mais uns minutos, ao "estabelecimento" cá ao lado. "As Duas Sereias" é o café mais caxineiro de toda a Caxinas. Para além do nome (e da deliciosa escultura a ilustrar), tem barcos nas paredes e conchas a fazer de cinzeiro e 3 televisores cada um em seu canal (embora só a TVI tenha direito a som) e ouve-se a rádio Festival com dedicatórias de fados para as cunhadas que fazem anos e tem todos os jornais desportivos diários. Para além de tudo isto, é na marginal. Com estas características, como poderia não ser a segunda casa dos pescadores e marinheiros ansiosos pelo mar que hoje está revolto e coberto de céu preto e roxo e vermelho muito escuro

Hoje, para além do mais, tem chapéus de bruxa pendurados em serpentinas coloridas.
e fica-lhe a matar!

não vá o diabo tece-las

às vezes dizer alto e bom som (ainda que ninguém nos ouça) estou com a neura chega para a intrusa se por a andar!

Agora, o que eu queria mesmo era sair do trabalhinho chegar a casa e ter uma banheira com velas e um jantar no forno
(não vá este blog ter poderes e eu bem ando a precisar)

parto

ou invento um blog ou começo a enviar cartas com desabafos para endereços improváveis.

de qualquer das formas, talvez aqui crie menos equívocos.

estou com A neura!